Danse

– Je ne sais pas ce qui t’a pris de t’enticher de ce clown, Anna. Et surtout pourquoi tu t’obstines autant. Tu te rêvais diamant sur canapé et tu te retrouves sans amant sur le pavé. Te raconte pas de salade, on ne te paie pas rubis sur ongle. Alors, pourquoi tous ces sacrifices pour un salaire de misère ? Ton amoureux est parti et toi, tu continues à ronronner à côté de la bassine d’huile chaude d’où sortent tes frites fumantes. Mais pourquoi tu ne la renverses pas brûlante sur la tête des assaillants ? Sors de ton château fort !

– Très bien, maintenant, il faudrait que tu pleures.

– Comme ça ?

– Oui, comme ça !

– Je peux pas.

– Invente quelque chose alors ! Je ne sais pas, exprime-moi ton désespoir, ta vie engluée et l’absence de sortie de secours. Tiens, danse par exemple !

– Je ne peux pas danser sans musique.

– Je vois que Madame déborde de ressources ! Allez, je vais jouer au prince. Je vais t’aider. J’envoie la musique et tu danses, d’accord ?

– Si vous voulez…

L’homme sort. Anna reste seule sur scène. Des coulisses, premières notes d’une gratte nerveuse et puis une voix comme un « précipité unique d’à propos, d’élégance et d’audace » : Fiodor Dream Dog.  La femme se met à danser entre rage et sensualité, abandon et revanche.

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