Monologue du clown

– Tu sens la frite, Anna. Je t’aime, mais chaque fois que je passe ma main dans tes cheveux frisés, j’ai peur d’en voir surgir des cafards que n’a pas encore broyés ta machine à coca.

Tu rentres et tu exécutes aussi automatiquement les gestes d’amour et de tendresse que tu empiles la feuille de laitue sur la tranche de tomate sur le fromage carré sur le steak haché entre deux miches de hamburger.

Tu te dévides, Anna. Dans tes yeux, il n’y a plus aucune bulle qui pétille, seulement des glaçons qui s’entrechoquent et se noient. Tu ne me vois plus, tu regardes derrière moi. Tes ongles sont toujours aussi rouges mais ils n’ont plus cette forme ronde que j’affectionnais. Désormais, tu les limes, durs, carrés, tranchants.

Mais j’ai peur, Anna, et…

– Très bien, merci. C’est hilarant, non ?

– Je ne trouve pas.

– On ne vous a pas demandé votre avis, juste d’interpréter, ok ?

– Ok.

– On vous rappellera. Au revoir, à la prochaine !

– Au revoir, merci…

L’homme qui jouait le clown blanc sort sur la gauche.

Share on FacebookTweet about this on TwitterPin on PinterestShare on TumblrPrint this page